Nous ne vieillirons pas ensemble pussy cat ! Des je t'aime moi non plus et des Amours mortes qui se ramassent à la pelle, je n'en ai plus envie. Pas plus que de pousser les battants d'un saloon pour un rendez-vous à OK Corral... La bataille du rail et les erreurs d'aiguillage, c'est la tasse et le train sifflera trois fois encore après que j'ai déserté le quai des brumes. La beauté du diable a ceci de comique, elle ne connait pas les galettes de Pont Aven et les parapluies de Cherbourg et quand il pleut sur Brest, il pleut sur la ville comme il pleut dans mon coeur et, on le sait pourtant bien, coeur transi reste sourd au cri du marchand de glace... Parle avec elle me suis-je dit. J'ai bien tenté la joute verbale avec le sexe qui parle mais la gorge profonde a eu raison de la femme d'à côté. Macache oualou, ça sent le sang écarlate quand l'amour est un chien de l'enfer. La petite écuyère a cafté sur la naissance des pieuvres alors j'ai fait le poulpe, j'ai engagé un tueur pour en finir dans les champs de coton, là où Bonny & Clyde ont scellé leur destin, chairs éparpillées, pendantes et dégoutantes, sous le tir des mitrailleuses à camembert, que c'est con quand je pense queue. "Les sentiments sont si petites" me disait un sujet britannique, alors en route pour la gloire et partons faire les 400 coups avec la fille coupée en deux, il sera toujours temps de balayer tout ça d'un coup de torchon, 1275 âmes à bénir de foutre. La grande lessive pour ces femmes au bord de la crise de nerfs, que la bête meure enfin et viva la muerte, la dolce vita chez les Borgia. Les moissons du ciel ne ramèneront pas Thérèse, l'illuminée, la chair prête à fondre pour un dieu tuméfié, décharné...
Les noces rebelles n'auront pas lieu, tout finira au tombeau des lucioles ou sur un bûcher viking dans les flammes, highway to hell et valhalla rising... C'est le théorème passé au scanner darkly, imparable puisque dans l'été en pente douce, les saisons du plaisir ont accouché d'une romance à la Marie & Max, elle ici et lui là-bas, elle là-bas et lui qu'est mort, le docteur Knock n'a rien pu faire, les enfants du paradis pesaient chacun 21 grammes. C'est ainsi. Il était une fois dans l'ouest, sur la planète sauvage, un homme et une femme shabada qui envisageaient la possibilité d'une île pour une poignée de dollars, les cons s'étaient déjà passé l'annulaire mais c'est Rocco et ses frères qui jouèrent le requiem for a dream et Rocco siffredi força la salamandre à jouer les grandes bouches. Quelques gouttes d'eau sur pierre brûlante, pas grand chose en fait, juste des tranches de brie, des passerelles d'autoroute où Rambo se tape la grande bouffe avant d'aller voir la femme de mon pote pendant la nuit du chasseur. Les Walkyries aboient dans les haut-parleurs du restoroute. Dehors dans la brume électrique, défilent les trucks et les pleins de super... On a tous les même tronches d'ordinary decent criminal quand on trimballe nos vies brûlées, il y a les I fought the law & the law won, les down by law, les gros balourds et ceux qui te racontent un après midi de chien avec la dentellière... Putain, comment voulez-vous réussir quand on est con et pleurnichard ? Comment l'âme des guerriers jouent les after hours pleins de bières et de drames dans la ville blanche ? J'ai mis un ruban blanc et une cabeza de vaca pour retrouver Tesis, je me sens étrangement seul contre tous, elle a le numero 9 au salon Kitty et les trois singes de la table à côté n'ont qu'à essayer de l'appâter en mimant les virtuoses, je ferai le vilain, je laisserai parler the killer inside me pour un ultime snuff102 au doux son de la music box que j'ai ramené des poches de l'enfer. Je finirai naked anyway, à la harry dean stanton cherchant Paris dans un désert texan, un bidon de flotte vide en pogne et les ailes du désir attachées dans le dos, aveugle sous le soleil ...
Roadrunners - Album : Instant Trouble - (Extraits)
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